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的主人正泄愤似的重重踩着楼梯。

    他向后退了几步。门被粗暴地拉开，一个肤色黝黑、满脸不悦的女人出现了，她上上下下打量他一番，语气不善地说：“你来这干什么？”

    “我找汉尼拔·莱克特医生，”他说，“曾经我和他有密切的来往。”

    “你没有听说吗？”女人不耐烦地挥挥手，带着浓厚的口音说，“他傻了，懂吗？脑子出问题了。”

    “没关系，”他眼疾手快地抵住快要关上的门，“我只想见他一面，拜托了。”

    “你们都是疯子。”女人翻了个白眼，把手里的毛巾搭在肩上，转身走进了厨房。

    他走进这对他而言十分熟悉的房子，长毛地毯被随意地卷起，椅子腿上积灰的雕花吸引了他的视线，壁炉上方的抽象画斜了十度，家具统统被推到客厅的一边。这里整个变得像逃荒者临时的住所，但显然住在这里的人并不在意，或者无法在意。

    温迪仅仅走了几天，莱克特医生的生活就乱了套。

    厨房里响起叮叮当当的器皿碰撞声，像毫无天赋的乐器初学者弹奏乱调的曲子。他忍住堵耳朵的冲动，趁她没改变主意前循着记忆上楼找到了几年前他常常造访的地方。

    莱克特医生的书房是他记忆里为数不多的能得到宁静的地方。他很高兴地发现这里并没有像楼下一样被那个女人摧毁，仍然是巨大的、采光一流的玻璃窗，舒适的扶手椅，一整面墙的书籍。窗前是一个坐在轮椅上的身影，轮廓在夕阳的余晖中有些模糊。

    他在敞开的房门处放轻了脚步，然而“滋”的一声，轮椅灵活地转了180度。

    “乔，是你吗？”

    逆光让莱克特医生的脸隐在暗处，他不由眯了眯眼。

    “很抱歉，莱克特医生，”他走近了几步，道明来意，“我知道这很冒昧，但……”

    “乔，”莱克特医生苍老的面孔出现在他面前，笑容让脸上出现一道道深深的沟壑，“你这几天去哪儿了？”

    这发自内心的喜悦让他心情复杂。

    “我是夏洛克·福尔摩斯，先生，”他蹲下身，直视莱克特医生的眼睛，“还记得吗？”

    莱克特医生像个孩子一样伸出他唯一的一只手，试探性地摸了摸他的头发，“你的头上有卷，这可真有趣，不是吗？”

    他一动不动地任由莱克特医生的手在头上缓慢地动来动去，颤颤巍巍地，时不时扯到他的头皮。

    “你不是乔，”莱克特医生突然一脸失望地垂下头，“他没有这样的头发。”

    “是的，”他点点头，“你最近怎么样？在温迪走了以后？”

    其实他并不需要答案，胸前深深浅浅的污渍和发黄的衣领已经昭然若揭。

    “温迪？”莱克特医生茫然地说，眼神渐渐空洞，“谁？乔在哪儿？”

    “乔瑟夫在监狱里，”他耐心地说，“温迪也将会在那里。”

    “真的吗？”莱克特医生迷惑地摇摇头，“监狱不是个好地方。”

    “是的。”他转移了话题，“你的腿发生了什么，医生？你为什么坐在轮椅上？”

    莱克特医生瞬间变得兴高采烈起来，“因为我可以动，在轮椅上，但是在床上就不行，你不能在床上行走，对不对？”他用颤抖的手笨拙地移动着手柄，“这是向前，这是向后……”

    他沉默地看着莱克特医生在房间里打转，演示了一番轮